mais uma espístola

presumo que se eu te disser que estou realmente confuso com tudo isso você não vai Acreditar... eu sei que as folhas já caíram inúmeras vezes e no entanto o verão nunca chegou, nem chegará... você se tornou apenas a minha forma de escrever, o meu brinquedo literário... e com este brinquedo eu me divirto inventando novas formas de dizer a mesma coisa (mais do mesmo) sempre. Acho que até estou ficando bom em fazer isso.

começo a acreditar que mesmo depois de me livrar de você ainda vou continuar sendo um pseudoescritor falando de você... mesmo que outras vozes me encantem, a sua ainda ecoará lá no fundo, baixinho, feito um sussurro (adoro essa palavra)... e talvez isso seja bom...

Você vai estar lá, tranquila, no seu lugar. vivendo sua vida, com outro, cheia de vida, com um sorriso -lindo- de orelha a orelha, dizendo que agora é realmente feliz ao lado daquele cara; eu com outra, escrevendo meus devaneios direcionados indiretamente a você. Ela (que ainda não existe) pode achar que escrevo minhas coisas ultrarromânticas pra ela, mas no fundo eu vou saber que não. Foi tão fácil escrever pra você durante dois anos e meio, reaprendi a gostar disso e não quero mais perder.

Então continue calada daí que eu continuo mudo daqui também...

Só isso...

P.S.: Crédito da imagem: "letter_of_a_broken_hearted" by rushenvy on deviantart.com